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lunes, 30 de diciembre de 2013

Propósitos


No vemos mucho más
de lo que vamos deseando poco a poco.
Ponemos parches de colores
en los huecos grises del camino.
Dibujamos sonrisas que alimentan
el paso de los años, uno tras otro
y damos gracias, porque el futuro
podría ser inevitablemente peor.

Seguiré trabajando,
arando mi destino con hoces y martillos del pasado.
Con manos amigas que ayuden a cultivar mi tierra
demasiado tiempo en barbecho.

Año nuevo, vida nueva con sabor a blanco y negro.
Nuestros gritos en las calles, serán necesarios
para romper el silencio
que nos revienta los tímpanos.
Desobediencia para salir indemnes de este caos
Indiferencia a los que quieran adormecer nuestros sueños
Paciencia para soportar el temporal anunciado y esperado
Cubriré mi cabeza como pueda, y si es necesario
me raparé el pelo al cero para no despeinarme jamás.

En medio de todo,
saborearé los momentos dulces,
sin envoltorios.
Me echaré unos bailes cerca del mar
a la luz de la luna
si es que la vida sigue tocando para mi 
esa melodía que tanto me gusta.



































jueves, 26 de diciembre de 2013

Palabras prestadas 47



Palabras prestadas: castidad, intuición, carcajada, endurecer e infarto.





Una noche más bajo mi almohada
intuyo tu sonrisa, tus caricias
mis  carcajadas, mis gemidos.
Ecos que resuenan, silbidos
detrás de mis cortinas abiertas de par en par.

El tic tac de mis horas cansadas
no me deja dormir, sueño despierta.
Pesadillas que rememoran tu dolor
Aquel goteo incesante, suero
que endureció tus venas
Pero que no consiguió salvarte
tras tu infarto.

Me sigo muriendo, de deseo.
Ansío tus besos y tu lengua.
Latidos de placer bajo mi vientre.
Esta castidad  me está matando poco a poco.

 

martes, 17 de diciembre de 2013

Muero un poco

Lo antinatural, ambiguo y gris
se enmaraña en el centro del cuerpo,
y duele todo.
Aprisiona los pulmones,
no deja respirar.
Muro incesante de palpitaciones,
manos que escarban dentro de la herida,
que escuece y sangra.
Construí una nube para poder subirnos,
volar alto y vivir
con las vísceras libres.

Hasta que se rompió el hechizo
y caímos
con los reflejos de la luz del sol.

Hay días, como hoy,
que muero un poco.


 

sábado, 14 de diciembre de 2013

viernes, 6 de diciembre de 2013

Pieza corta

Palabras prestadas: aventura, tentaciones, teatro, plástico y relámpagos.




Si yo pudiera
disfrazar la vida,
encontrar aventuras en la noche,
emborracharme de dudas.
Si supiera
tender la mano a las tentaciones,
sin que ningún paraguas de plástico
cubriera mi cabeza bajo esta tormenta de ideas.
Si sintiera
relámpagos de luz bajo la sombra
que iluminaran el escenario venido a menos,
pondría fin a esta pieza corta de teatro,
O añadiría más actos, nunca se sabe.






martes, 3 de diciembre de 2013

Por arte de magia



Qué difícil intentar salir ilesos de esta magia en la que
nos hayamos presos”. (Joaquín Sabina)
Nada surge por arte de magia.
Ensayo un número especial
de esos que hagan historia
en las frías noches del invierno,
noches solitarias y ambiguas.
Busco un as en la manga,
un conejo blanco bajo la chistera,
un lunar escondido en la espalda
y mucho más aún que no recuerdo.
Noche cándida y esperpéntica
tocada y hundida por un juego de niños.
Pitonisas que jueguen al ratón y al gato con la suerte.
Todo vale en ese devenir de luz y sombra
quebrantado por humaredas blancas
con música infernal y un azul cielo.
Escapistas que anuden su alma para no volver jamás.
Lanzadores de cuchillos, siempre al filo de la navaja.
Ilusionistas que escondan su ilusión bajo el tapete.
Metamorfosis y no de Kafka.
Vuelos diurnos de aves nocturnas
que sueñen con ser paloma.
Nada por aquí, nada por allá.
No seré yo quien desvele mi truco.


domingo, 1 de diciembre de 2013

La rebelión de los electrodomésticos

La primera en rebelarse ha sido la lavadora.

Ella, cansada de dar vueltas y más vueltas, de lavar los trapos sucios de mi casa, de suavizar la dureza de las texturas, cansada de dejarlo todo como nuevo, limpio, níveo, inmaculado...Ayer tiró la toalla y el resto de la colada y no desaguó. Creo que ha sido su manera de desahogarse; también, todo hay que decirlo, se comenta en mi cocina que se enamoró perdidamente del operario del servicio técnico que la estuvo toqueteando y la dejó como nueva hace unos años. En las casas todo se sabe, y tengo la sospecha de que hace poco escuchó hablar al televisor de un concurso de acreedores presentado por Fagor, a partir de ese momento comenzó a hacer ruidos raros, así como lamentos que se confundían con los propios del centrifugado; el frigorífico con toda la frialdad del mundo, le recuerda que ya tiene unos años, y que lo mejor es que se deje retirar, pero yo estoy completamente segura que quiere volver a ser tocada por su amado, y aunque solo sea por eso, mañana llamaré al servicio técnico para ver si lo suyo tiene arreglo.






viernes, 22 de noviembre de 2013

Memoria histórica

Palabras prestadas: carta, estación, azul, detalle y abuela.



A menudo me acuerdo de mi abuela
de sus ojos azules y sus manos suaves.
Recuerdo el sabor anisado de sus rosquillas,
y  el blanco de su pelo.
Detalles insignificantes que cobran vida.


Mi memoria viaja lentamente
por estaciones de tren abandonadas,
en espera de que llegue aquella carta 
y saber donde encontrar al fin su cuerpo.



lunes, 18 de noviembre de 2013

Señorías

Ni señorías, ni mucho menos señores.
Sombras grises haciendo mal, mucho mal
solos o en compañía de otros.

Se revuelcan en sus altos comisionados de gente idiota
sin más vínculos afectivos que los que penden de sus carteras.
¡Qué asco me dan!.
La noche les acompaña en sus días de borrachera de poder.
No me gustan nada.

Son unos pobres diablos,
más diablos que pobres,
unos estafadores de sueños,
unos aniquiladores de sentimientos, de afectos,
unos sinvergüenzas de tomo y lomo.

Maldigo a sus muertos, y a los hijos de sus hijos
les maldigo y espero que su dios les invite a comulgar a destiempo
y que no les perdone sus pecados de malhechores.
Mientras tanto, entre basura regalada,
Yo empuño mi voz como hoja al viento
para encadenar deseos de venganza de los débiles
y que la soledad de una conciencia se sume a todas las conciencias del mundo
para dar un puñetazo en la mesa y entonar un ¡ BASTA YA!

Y ya no quiero extenderme más, no quiero,
que muera el poema ahora que todavía hay esperanza.




lunes, 11 de noviembre de 2013

Descendiendo hasta el FIN




Me gustaría escribir el poema más bonito del mundo
ese que recitan los niños en la escuela a la mañana
ese que sus madres canturrean mientras se visten.
Ese poema, contendría toda la sabiduría, la voz
de los que no tienen voz, sería como un himno.
Mis hijos y mi marido estarían orgullosísimos.
Y me saludarían por la calle esos que ahora
miran casi siempre por encima del hombro.
Firmaría en la feria del libro con mi primo
Tendría muchos seguidores en facebook
de esos que ponen siempre "me gusta".
Le pondrían mi nombre a bibliotecas,
al centro cultural y quizás una calle.
Saldría también en las televisiones,
me harían entrevistas en la Sexta,
la Uno, en la Dos, en Telecinco,
y así con un poquito de suerte
lo conseguiría, sería famosa.
La fama que quieren todos
y algunos pocos alcanzan.
Yo voy por buen camino
yo sí que tengo madera,
me anima mi maestro
con mucha "Gracia"
le doy las gracias.
Escribo siempre
cuando puedo
no desespero
me acerco
cada vez
más al:
FIN








viernes, 8 de noviembre de 2013

Sin ataduras



Feto, cuerdas, correas, agujas y bozales.


Viniste a mí,
me miraste,
tocaste mi vientre yermo
soñando encontrar ese feto
que un día, yo fingí haber concebido.
Las agujas de mi reloj biológico
se detuvieron en ese preciso instante
en que entraste en mi cuerpo,
con muy malas intenciones.
Ciñéndome con sucias correas
a la cuerda floja de tu voluntad.
Ahora ya sin ataduras, sin bozales
gritaré una vez más que no te quiero.

 

Escribo para que me quieran


Dos años sin Loly.

"Escribo para que me quieran"
(Federico García Lorca)



Desde que escribo,
me siento mejor.
Acaricio sombras cercanas
que se van alejando año tras año.

No sé si me quieren más los que me quieren
ni si los que nunca me quisieron, 
necesitan de mis versos cada día.

Escribo para vivir,  para soñar vidas pasadas.
Escribo para ella,  que me seguiría queriendo.






sábado, 26 de octubre de 2013

Pasado, presente, futuro.



Palabras prestadas:

velero, leído, frutos, caduco y juventud





Pasado:


Sueños de juventud
en la soledad de un poema
leído a destiempo.





Presente:

Lienzo inacabado
bodegón claroscuro
de frutos caducos.







20060524125858-velero.jpgFuturo:

Velero sin viento
varado en la sombra
sin rumbo fijo.

sábado, 19 de octubre de 2013

Me bebería todas sus lágrimas
por no verle llorar nunca más.
Me duele tanto, tanto, tanto
su dolor me duele
y no se calma casi con nada.
Dolor de entrañas lejanas,
de embriones soñados,
de diminutas células divididas,
de niño querido.
Me duele profundo y lento
cuando sufre...¡cuánto se sufre!
le acaricio, le suavizo, le alivio
como puedo...
le rozo levemente con palabras
con símiles, acertijos, frases nuevas
para entender,
para encender la llama
que ilumine su vida y así, la mía.
Tendré que esperar
Porque los corazones rotos
solo se curan con sal de lágrimas.






lunes, 14 de octubre de 2013

Llamada

"Tu estás allí y yo aquí, uno de los dos está en el lugar equivocado."


Te llamo y escucho tu risa,
esa risa que acaricia mis sentidos,
que se estrena sin pudor de esquina a esquina.
Me gusta oír tu voz, aunque
no consigo sentirme menos sola.
En este cuarto casi deshabitado, casi oscuro,
tus palabras lejanas y huecas
transformo en cercanas y llenas de amor.
No hay teléfono que sustituya tu sonrisa
cuando roza mi cara, en ese lugar ambiguo
Donde pasamos nuestras horas.
Hay llamadas de atención que atiende el alma,
única operadora hasta que llega el olvido.


viernes, 11 de octubre de 2013

Plano cenital.



Palabras prestadas: azucarar, @ (o arroba), tarifa, cifra y cenital


He borrado mi foto de tu portátil
ese plano cenital que tu buscabas.
Solo la arroba, fue testigo
de las acrobacias de mis dedos
firmes, en el teclado
tocado tantas veces por los tuyos
tantas casi, como tocaste mi corazón,
abatido ahora y sin sueños dulces
que azucaren mis días y mis noches.
He tenido la delicadeza y osadía
de buscar otra foto para ti.
He hurgado entre archivos y documentos
llenos de cifras y más cifras
y de palabras que yo ya no entiendo.
He buscado pacientemente
una imagen que te haga recordar
otros tiempos vividos
más felices para ti, supongo.
He encontrado una, que me ha gustado
Tú, abrazado a tu tabla de surf, en Tarifa
No es el plano cenital que yo buscaba
Tampoco tu indiferencia será mi olvido.



lunes, 7 de octubre de 2013



Para Cristina


Hoy todo va a salirnos bien
a ti y a mí.
No te regalarán flores, a lo mejor
o bombones de licor.
No pasa nada…
Las flores se marchitan
Y los bombones engordan.
Lo que no se marchitará nunca es la luz
en tus ojillos avispados,
y engordar, engordaremos igualmente
con bombones o sin ellos.
Hoy te sentirás pez, como otras veces
y tienes mucho mar. Lucha por ello.
Pero respira, respira, respira.
Porque puedes ser lo que tu quieras
Pez, elefante azul, tortuga ninja…
y sobre todo, sobre todo,
por mucho que lo leas en algún poema,
no te sorprendas de que te queremos.
No hagas tanto caso a los poetas.







La Funambola de Sonia MaríaLuce Possentini

viernes, 4 de octubre de 2013

Retales



Poema confeccionado con retales de “Ropa De Cama” de Jesús Arroyo.



Revuelvo entre tu “Ropa de cama”
me deleito con tus versos, desde anoche.
Encuentro palabras libres, inéditas,
iconos, puntos seguidos, partidas.
Encuentro sombras, primeros rayos, cicatrices,
Y hasta un desayuno recién hecho.
Nos conocimos tarde y a destiempo.
Esperaré sentada, dentro de mi alcoba,
retirando el embozo de mis sueños
y viviendo tu latido,
no me será difícil amar con ropa de invierno.



ROPA DE CAMA (Huerga & Fierro)

jueves, 3 de octubre de 2013

En una casa de pueblo

Escenarios de historias mudas
de vidas cotidianas, humildes vidas.
Sus habitantes representan la función
tras esos muros de adobe,
donde se esconden espectros de rutinas,
de miedos, de amoríos, de danzas
de festejos, de tormentas, de solanas,
de vida y trabajo, mucha vida.

Barro y paja que ha aguantado
el paso de los años, de una guerra,
de muertes, nacimientos,
de alegrías nuevas de viejas penas.

Casas con corazón en sus esquinas,
con ojos en las puertas y ventanas
que dan la bienvenida al caminante
que despiden a sus muertos en la portada.

Desvanes con estrellas dibujadas
en una techumbre nívea, limpia, almidonada.
Ropa de cama en cajones de madera
con olor a romero y mejorana.
Muebles, sombreros, mil aperos,
canastos con nueces de otra añada,
Sillas viejas restauradas como nuevas
con el barniz de la vida a sus espaldas.
Baúles repletos de ropa,
maletas llenas de recuerdos, vacías de alma.
Sedas, almohadas, telares de ganchillo,
cabeceros de bronce, colchones de lana.

Balcones abiertos al secano
tierra fértil que abre su manos
y te alimenta con frutos
dulces algunos, otros amargos.
Veranos sin calor, tras esos muros
Siestas interminables, ningún ruido.

Patio verde, tinajas, agua de lluvia
racimos de uvas verdes, higos verdes.
Verde y frescor, mucho verde.
Tiestos decorados con primor
pasionaria que trepa y engalana
las paredes de caliza, verde y blanca.


Todo tiene su valor en estas casas
lo inservible cobra vida
y se transforma en algo nuevo
imprescindible.
Ramas de mijo son escobas,
restos de aceite son jabones,
una botella de plástico es maceta.
Si algo se necesita, se inventa.

Se acomodan los objetos
se exhiben los recuerdos
pasado y presente
en una casa de pueblo.














viernes, 27 de septiembre de 2013

Nada


Palabras prestadas: Naturaleza, descalza, fuego, incienso y ritual.


Nada es mi nombre.
Nadie me cosuela, estoy triste.
Herida, sola, ensangrentada.
Abandonada a mi suerte.
Desnuda, descalza, desalmada.
No me han amado, ni respetado.
Me han sacado el jugo de mis entrañas.
Me han prendido fuego y he sufrido.
Han saqueado mis mares.
Me han devastado. Poco queda de mí,
y ahora vienen con rituales mágicos
con músicas ancestrales, vudú, incienso,
rezos, oraciones, mantras,,,
¿Para qué?
Demasiado tarde.
De nada servirán sus lamentos…
Si, ya es tarde, muy tarde.
Me tuvieron en sus manos,
yo les di cobijo.
Era suya, completamente suya.
Les amé incondicionalmente,
y ellos...
No me han dejado nada,
me han borrado hasta el nombre
Me llamaban naturaleza,
hoy, nada.


 

domingo, 22 de septiembre de 2013

Vargas Llosa



Tendría que hacer caso a Vargas Llosa
y escribir todo el tiempo hasta morirme,
o morir escribiendo, y no morir en vida
como hacen otros.

Tendría que leer más a Vargas Llosa
y ser una heroína, discreta pero heroína.
No quiero echar raíces en las nubes
mientras contemplo amaneceres.
Quiero brillar discretamente
pero brillar, al fin y al cabo.

Según ha dicho a veces Vargas Llosa
“Se escribe para llenar vacíos,
para tomarse desquites contra la realidad,
contra las circunstancias”.
Pero yo le diría a Vargas Llosa
que llenar vacíos no es tan fácil
que la realidad a veces nos supera
y las circunstancias son las que son.
Aunque seguro que él ya lo sabe.

Tendría que hacer más caso a Vargas Llosa
y leer todo el tiempo hasta aburrirme
de vivir otras vidas, de escuchar otras voces
de probarme otros trajes, de soñar.
Leer hasta desgastarme los ojos
y que me lloren 
Para después, llorar 
por la triste realidad.

La felicidad no existe
Porque según dice Vargas Llosa:
Sólo un idiota puede ser totalmente feliz
Y yo..., yo no quiero ser idiota.


 
Ilustración: Fernando Vicente, EL PAÍS

lunes, 16 de septiembre de 2013

Sombras

Sombras que aparecen
tras el rastro irrepetible de un instante.
La luz precisa, el viento justo
sol, arena, mar y tú,
poco más me hace falta
para sentir latidos extras en mis entrañas,
sístoles y diástoles que se multiplican,
más de lo necesario para subsistir.
Es amor, dicen.





sábado, 31 de agosto de 2013

Una vez más, contigo

Estuve sola
Llegó el momento de irme
con lágrimas saladas,
de puro mar en los ojos.
Meditando los pasos dados,
cansados, lentos, torpes,
pasos de quien ya espera poco.
Instantes de luz
entre tinieblas.
He visto crecer la luna
paso a paso, noche a noche
pero sin tí.




Más pronto que tarde,
volveré, sí volveré,
con deseos de sol y de agua clara.
Me revolcaré en las nubes
volaré con ellas, lentamente
huyendo del temporal que se avecina
y cerca de ellas veré la luna
una vez más, contigo
a tu lado,
donde me siento mejor
todos los días.






jueves, 22 de agosto de 2013

Poco más

Se fue
una noche de luna llena.
Llena de amor,  de esperanza
Tranquila.
La vi por última vez
con voz tierna
mirada perdida
una mano suave
Y poco más...
Atesoro más recuerdos
de cuando hace años
la vi por  primera vez 
con voz suave
mirada tierna
una mano perdida
Y poco más...