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lunes, 29 de diciembre de 2014

Mi tipo de interés


En el pasado fui contable
pero quería ser poeta.
Ahora escribo y cuento
todo lo que va pasando.
A fin de cuentas,
es casi lo mismo...

Entre todos los tipos de interés
me quedo contigo,
entero, sin decimales que estorben.
Tú, que sumas sonrisas
restas días nublados,
multiplicas las fiestas
y el saldo es siempre positivo.
Debe haber alguno más como tu,
no lo dudo,
planos paralelos sin fisuras,
pero yo, solo tengo en cuenta
compartir asiento contigo
y dividirme si hace falta,
cuadrar mi vida con la tuya
y hacer balance general.
Conciliar tu mirada con la mía,
tus pasivos con mis activos,
tus manos con mi piel.
Registrar en la caja de tus sueños,
y urdir poco a poco el inventario
de todos tus besos y caricias.

Y ya, para pagar a cuenta
mi reserva de amor en efectivo,
me echaré contigo un baile de cifras
infinito y sin razón.




Suma y sigue...








jueves, 18 de diciembre de 2014

La vida en sus manos

11 personas mueren diariamente en España por Hepatitis C y les niegan el tratamiento porque es caro.



La vida en sus manos,
cubierta de polvo,
con otros acuerdos que ignorar.

La vida se escapa,
por los estrechos rincones,
del triste letrero de:
"vuelva usted mañana"
pero mañana ya es hoy,
y hoy ya es tarde...

Tienen la llave,
esperanza hecha decreto 
olvidada bajo notas amarillas
de quita y pon.

La vida en sus manos,
envuelta en papel de regalo.
Migajas de lo que sobra en su festín
de rescate a poderosos,
calderilla en sus carteras de ministros.

Y no quieren hacer nada.

La vida en sus manos
de enterradores de sueños a destiempo.






sábado, 6 de diciembre de 2014

Entredós

Son otros, diferentes mis recuerdos.
También de prados y casas por criar,
un hórreo sin familia por escudo,
libros antiguos, legajos de cuero,
pasto de fogueras en San Juan,
y muertos a destiempo en tierra extraña.
Cajones con mendrugos de pan negro,
meriendas de foie gras y mortadela,
escuchando seriales de la radio.
Veranos de puntilla y terciopelo,
en la cabeza cántaros con agua,
camino entre castaños milenarios
con nombre y apellidos.

Nunca Asturias fue tan castiza
ni Madrid fue tan vaqueira.

miércoles, 26 de noviembre de 2014

Ayuno

 
Escribo a veces por no llorar,
en esos días de ayuno.

Me abandona el poema
lo abrazas con tus ojos secos de luz
y te ilumina con palabras ciegas.

Si llego a tiempo, corrijo asonancias,
maliciosos caprichos que nacen
como la mala hierba.

y tu, sin sentir más que apetito,
engulles mis estrofas a palo seco,
sin puntos aparte ni diptongos
que detengan tu ansia de devorar versos.

Me devuelves un "me gusta"
y compartes con el resto de invitados
¡buen provecho!


 



sábado, 22 de noviembre de 2014

Sin nombre



Por no escribir su nombre en mi poema
 invento sombras que cuelguen de su muro.
Hay poca sangre en estas venas dibujadas
que recuerde que algún día fuimos niñas.
Brota el torrente de voces desnudas
de lo que pudo haber sido.
Demasiada savia intoxicada
para estas flores secas a destiempo.

Si supiera oírme le diría:
aún te quiero.











martes, 18 de noviembre de 2014

Pausa versal




Llamar a las cosas sin su nombre,
tildarlas de luz, sin acento conocido.
Baile de letras que disfraza
 los días de labor como una fiesta.
Recitar de memoria versos olvidados,
salvaguardar el  lenguaje
en un diccionario sin índice
y poner punto final a los discursos.
Inventar palabras, o recoger
aquellas que sembraron mis abuelas.

Yo me cansé hace tiempo de hablar bien,
me casé por lo civil con una musa.
Juré ante un viejo ejemplar de la RAE
ser siempre fiel a mis ideas, en la salud,
en la enfermedad.
Hasta que la ley del silencio
o esta pausa versal...

nos separe.

Todas las vidas de mi día.




sábado, 15 de noviembre de 2014

Fauna poética - Gato -



“…El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato…”

Pablo Neruda.



Hay poemas felinos
huyen de caricias,
arañan con metáforas,
ronronean a destiempo.
Si no puedes con ellos
déjalos partir.
Te quedan seis vidas
para reescribirlos.


lunes, 10 de noviembre de 2014

Abuela

Así la recuerdo,
pelo azul, de algodón dulce
piel de seda en las manos
con arruguitas pequeñas.
Dos dientes de oro,
vestido negro.
Cada primavera,
le nacían flores en la espalda.
No sabía leer.
¡Qué ricas sus rosquillas de anís y sus freixuelos!.
En su cocina de carbón y su fresquera
escondía armas de guerra contra el hambre
en ese Madrid en blanco y negro,
lejos de su verde Asturias,
dónde nació sin madre.
Algún día fue alegre, dicen.
Rezaba de rodillas 
cerca de un pesebre polvoriento
y nevaba en su salón algunas tardes.
Se le murió una hija que besaba
a su padre ausente en las paredes.
Ni la herradura detrás de su puerta
le libró de sufrir toda su vida.
Guardaba jabones con forma de rosa,
en un aparador con luna nueva.
Encontró el amor de su vida hasta su muerte.
Heredé sus pinzas para el pelo
y un abrigo marrón.
Ahora ya no me hacen falta,
hace calor casi siempre y me corté la melena.
Hay días que me la encuentro en una nube,
reflejada en los ojos de mi madre.




jueves, 6 de noviembre de 2014

Ese último abrazo

A José Feito Rodríguez.




Ese último abrazo,
a corazón abierto,
esa sonrisa regalada,
y tus ojos azul cielo...azul mar,
ese mar que nos unió más que la sangre,
más que ningún apellido, más que nada...
Ese mar, que ya nunca, nunca,...
será lo mismo sin ti.



viernes, 31 de octubre de 2014

¿Truco o trato?


Todos los santos sin su día
reclaman crisantemos blancos y sus huesos,
entre pétalos rojos de los chinos,
y dulces extranjeros de calabaza.
Ya nadie  limpia sus tumbas.
Los crucifijos oxidados se suicidan.
Faltan letras para completar los epitafios.
Así, nunca se salvarán.
 Ya están cansados de la vida eterna.







martes, 21 de octubre de 2014

Entre líneas


 


Tengo por costumbre desde hace tiempo viajar en metro y escribir poemas movedizos, como este. Leo entre líneas historias que me inspiran. Casi todos los días pasa igual, correr bajo la música que anuncia la partida, pies que descienden a lo más hondo de los versos, puertas que se abren, otras se cierran. Respiro lenta, fatigosa  tras la huida…No hace falta segundero para llegar a tiempo a la cita. En el asiento de enfrente, una pareja se ataca suavemente, a mi lado, una chica se empolva la nariz mientras una lágrima consigue escapar entre los barrotes postizos de sus pestañas…
Transbordo, cambio de escena. Una música a veces inoportuna, se cuela “Bésame, bésame mucho,como si fuera esta noche la última vez”Acordes de saldo y dignidad, ningún aplauso.
Hervidero de sueños impacientes. Con el móvil del crimen en la mano, se mata el tiempo, y yo apunto, a punto…
Cerca ya de mi destino, el hombre de la camisa a cuadros lee vorazmente “Adiós a las Armas”.
Yo, camino sola…


Entre la muchedumbre es fácil
distinguir a los poetas en el metro,
todos tienen cuidado
de no introducir su alma entre coche y andén.




miércoles, 15 de octubre de 2014

Chile 23

Llegamos para quedarnos.
Inquilinos de un local con mucho encanto,
conjugamos verbos de fácil rima
Reír, sonreír, ver, beber, citar, recitar…
Ojos que escuchan, manos libres,
versos viajeros en sidecar de lujo.
Allí dónde no llegan las palabras
recogen estrofas al vuelo,
Plantan un libro, escriben un árbol…
Público fiel donde lo haya
envueltos en sus mejores galas,
nos hacen sentir poetas por un día,
nos remuerden las conciencias,
nos enseñan a bailar con los sonetos.
Y así, Chile tras Chile,
micrófono en mano, mantel de manila,
entre luces de neón , cerveza fría
y cálidos gin tonics  “con dos o tres de hielo”,
nos recordamos los unos a los otros
que un buen día lo tiene cualquiera,
que es más fácil sacudirnos el polvo de la tristeza
que acumular desdichas en silencio
hasta altas horas, en horas bajas, a todas horas…
Llegamos para quedarnos,
Y ahora yo ya  no puedo vivir

sin "tapizar" mis sueños con vuestros hilos.



lunes, 6 de octubre de 2014

Alberto Ruíz "Faraón"







Unicejo y gafigrande,
traje gris, con poca chispa,
¡si hasta nos avisó su padre
de que era muy fascista!.

Y así,  pasaron las años,
primero de Presidente
del gobierno regional,
luego de  Alcalde valiente
de Madrid, la capital.
Digo, sin paños calientes
qué solamente le faltó
de Madrid ser faraón.

Yo ahora me río,
pero este noble señor,
nos ha dejado sin río...
Mucha gente, centenares
reivindican con pasión
el curso del Manzanares,
porque a muy pocos les renta
las obras de la M- treinta,
¡La madre que le parió!.

Y lo peor no fue eso...
lo peor fue que se fue,
y nos dejó con ella
si, si, con Ana Botella
que en bueno le convirtió.

¡Dios santo!, cuanta malicia
que nos quedaba por ver
del ministro de justicia,
brazo tonto de la ley
como José Luís Torrente.
A todos nos dejó absortos
queriendo reformar leyes
como la ley del aborto.
No respetó a las mujeres
y hasta en su propio partido
le pusieron a parir
por no dejar  decidir.

Y la reforma no prosperó
y el ministro dimitió
y ya le dieron cobijo
en consejo consultivo.

Yo solo  le pido a  dios
que tanta paz él se llevé
como descanso dejó.








jueves, 2 de octubre de 2014

Dislexia





Ya no puedo vivir sin red
y menos saltar sin red.
Se enredan las palabras,
abrazo algunas a ras de suelo,
vuelan otras enroscadas
a lo más alto del poema.
Mejor alegría que alergia,
mejor dos que dios,
mejor tu y yo que tuyo.
 Bendita dislexia que me ayuda
a mejorar los versos que no escribo.




 






sábado, 20 de septiembre de 2014

Rosa Jimena


A Rosa Jimena y su "Preposición in-deco-Rosa"


A Rosa poeta conocí una tarde,
ANTE un público rendido a su voz y a su sonrisa,
BAJO  una lluvia incesante de otoño.
CABE más de una flor en su nombre.
CON dulzura me tendió su mano.
CONTRA un mundo gris lanza sus versos,
DE sueños alcanzados y otros por venir.

DESDE siempre quise escribir poemas
DURANTE años me olvidé de rimar
EN cuartos alegres recreados para otros
ENTRE amigos me dirijo
HACIA un destino cada vez más perfilado.
HASTA que pueda,
PARA seguir creciendo,
POR no cortar mis alas a destiempo.

SEGÚN dice algún poeta,
SIN pasión no existe nada.

SO pena que me encuentre alguna amiga, como ella
SOBRE la que seguir volcando  ilusiones
TRAS años de recuerdos inventados.




Preposición In-Deco-Rosa

miércoles, 17 de septiembre de 2014

Versos contra el desaliento
desembocan descarnados
se vienen arriba.
Armas que pueden matar
si nos cortan las alas.
Cortafuegos artificiales,
explosionan con firmeza,
niegan y reniegan la rutina,
luchan a estrofa partida.
Reivindican, citan, recitan,
gritan, gritan, gritan...
Y en medio de tantas voces
reconozco la tuya.
Recojo mis poemas, llego a casa,
Si nos queda algo de tiempo,
nos lamemos las heridas.
Ahora, a deshoras escribo
te presiento cerca, no tardo.
Guardarme los restos de la cena,
estoy hambrienta,
no solo de recitales vive el poeta.

Recital Poético Generación del 27-0

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Mariya

Antes de conocerte, Bulgaria era para mí un aeropuerto de paso, camino de El Cairo, un país comunista con los que soñaba visitar cuando alzaba el puño y cantaba La Internacional. Era el búlgaro para mí, un chiste de Eugenio, y remontándome más lejos, era un pastelito de chocolate de la marca Cropán. Ahora, años más tarde y siendo tu  una más de todos nosotros, Bulgaria es para mí como Asturias, verde y casi desconocida, es parte de los sitios que espero visitar algún día de tu mano;  conozco Shumen, tu ciudad por tus relatos, tus historias, tu vida, tus abuelos que podrían ser como mis padres, la buhardilla de tu casa con tejado nuevo, tus perros, tus gatos, la discoteca dónde bailabas, cha-cha-cha y rumba bolero con tu hermano, tu pelo corto y tu cara de traviesilla. Conozco a tu familia de aquí y también a la de allá, tu tía, tus primas, tu padre, que viaja de un sitio a otro sin encontrar su rumbo…ese rumbo que tu supiste encontrar siendo casi una niña.  Gracias a ti conozco mejor Ciudad Real y su mundo rural, la caza, los guisos…tus guisos musaka, tarator, ensalada de queso, lukanka y tantas otros que aunque no encuentro sus nombres en google, he tenido la suerte de saborear en tu compañía. Sé brindar mirando a los ojos diciendo” nasdrave “, sé lo que es una cena búlgara, la rakia que te quema por dentro y te hace cosquillas. Contigo voy camino de convertirme en “la loca de los gatos y de los perros”, sé que algún día encontrarás mi gatita, la mía, la que me adopte como ama.

Ahora, después de conocerte y quererte…ya no podríamos vivir sin ti.





lunes, 18 de agosto de 2014

Vacío de luna llena,
lágrimas sin sal,
arena fría,
atardece pronto.
Sujeto las riendas del futuro
y el amanecer me baña de luz.
Una vez más...
Piel con piel,
ojo por ojo,
abrazo partido,
a mano,
de tu mano...
siempre.



domingo, 27 de julio de 2014

Tanto dolor posado en mi retina.
Sangre reseca, piel de ángel,
ojos dormidos sin canción de cuna,
muerte invitada a destiempo
a un festín de alimañas,
corazones descarnados,
pies descalzos sin promesas,
lenta huida sobre cristales rotos,
besos secos de una madre
 labios aún calientes de vida.

No puedo seguir, no puedo más.
Este poema sangra, vomita,
caen los versos, muere.
Necesita tres letras,
solo tres letras,
para nacer,
necesita
paz
P
A
Z
.






viernes, 25 de julio de 2014

HOY QUIERO VERSOS




Hoy es un día normal, 
sin importancia.
Quiero pintar estrellas,
tomar un tren nocturno,
apearme en la próxima estrofa
donde esperan desnudos
los versos que algún día vestiré.



martes, 15 de julio de 2014

SER

Ahora es tiempo de inventar luces.
Tiempo de dudas que matan,
encerradas en cárceles sin cielo,
con las alas rotas.

Nacer una vez más, abrir los ojos.
Llorar lo justo, sonreír...
Vivir lo necesario.
Escribir nuevos versos.




LUCES  y  SOMBRAS

sábado, 28 de junio de 2014

EL MARAVILLOSO MUNDO DE LOS TEBEOS


Soy una de las hermanas Gilda, de la familia Trapisonda. Alguna vez, pasamos más hambre que Carpanta, pero nunca perdimos la sonrisa.
Jugamos a la peonza con Zipi y Zape. Encargamos chapuzas a Pepe Gotera y a Otilio cuando Rompetechos hacía a la perfección su trabajo.
Vivíamos  en la 13 Rue del Percebe, sin ascensor ni botones Sacarino. Anacleto , detective,  era el vecino del quinto. La familia Cebolleta, la más famosa. La de Ulises, la más simpática; Las de Pi y la Churumbel tenían solera en el barrio. Abuelita Paz nos quería a todos, y todos adorábamos a Manolón, y a su camión. Nos escondíamos cada vez que salía Doña Urraca con su paraguas rojo en la mano. No teníamos criada, como Petra, la que servía a Don Pío, primo hermano de Gordito Relleno.
Cuando nació Angelito, el más peque de la casa, vinieron todos los de fuera a visitarnos. Agamenón, el más bruto de su pueblo, Apolino Taruguez, el negociante, padrino de Pitagorín, listo y repelente como él solo; los señores de Alcorcón y el holgazán de Pepón que no daba un palo al agua,  era un tío con suerte, casi tanta, tanta como el feliz Feliciano.
Por ahí andaba la panda con todos sus elementos: Johny el flaco, Antón el gordo, Poli el salado, la extranjera  Dolly y Lupita.
Los domingos jugábamos  al fútbol, Pedrusco era nuestro equipo, y Pepe el Hincha era el Mister.
Teníamos hasta nuestro propio caco, Bonifacio. Nos salvaban SuperLópez, o Mortadelo y Filemón los agentes de la T.I.A.
Don Anito con su Toby que ladraba al más pintado.

Esta es una crónica, digna de Tribulete el reportero, y “es todo falso, salvo alguna cosa”, frase  memorable que inmortalizó al famoso personaje Don Mariano Rajoy el presidente, basándose en su filósofo de cabecera: el ínclito Pepe Trola.



Mariano Rajoy Brey.jpg