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viernes, 29 de diciembre de 2017

TIEMPOS Y DUDAS EXISTENCIALES


"Escribo sin modelo
a lo que salga..."
 (GLORIA FUERTES)

"...Escribir para un siglo, si es que llega,
menos oscuro y torpe que este siglo..."
 (ENRIQUE GRACIA TRINIDAD)



Escribía
Por Gloria y Gracia del destino,
pero hay días como hoy
que ando muy mal de tiempo y sin poema.
Se encabalgan las dudas en mi cuarto.

¿Escribo
un poema de amor, o de trincheras?
y es que, no sé si es amor lo que me pasa,
o una lucha encarnecida cuerpo a cuerpo,
esa vieja costumbre de abrazarle
y darle mi calor, más de la cuenta.
Son tiempos de escasez y a mí me sobra.

Escribiré
Cerca del mar todo es más fácil,
a lomos de ese "rayo que no cesa",
es diciembre y la suerte ya está echada.
Así tarde podré salir a flote.
Solo algunos poemas salvavidas
me mantienen con aire en los pulmones.
Solo con respirar tengo bastante.
La guerra está ganada de antemano
siempre que no dé
ningún traspiés
que 
me 
detenga.


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jueves, 14 de diciembre de 2017

POEMAS ESCOGIDOS

"y es que la vida
ha seguido, mi amor, como si nada" 
( Ana Montojo )



Tengo tantos poemas en silencio
que no sé si gritar que tengo miedo
o callar si me escuecen las heridas.
A vuelapluma escojo algunos de ellos
que salen a la luz, un poco a ciegas.
Tarde para salvar causas perdidas,
pronto para perder las esperanzas.
La vida sigue así, como si nada.


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miércoles, 29 de noviembre de 2017


Vestidos ya los sueños de tristeza
desnuda,  realidad en cada verso,
no cabe más calor en mis entrañas,
y alguna noche enferma, en duermevela,
se levantan mis ojos frente a frente
sin saber distanciarme del olvido,
ni encontrar codo a codo la mirada
transparente, que nubla el calendario
y encuentra alguna muesca descarnada.
Mentiras a dos manos se abalanzan
tiranas de la duda ensombrecida
desde un lunes cualquiera en las afueras.




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miércoles, 15 de noviembre de 2017

BANDERAS

 “…Todas las banderas
huelen a proyectiles,
a heridas….”
GLORIA FUERTES



Trapos que atusan la tristeza
que envuelve las ventanas sin cortinas.
Todas, estén o no deshilachadas
esconden más de un drama en su entretela.
Levantan las pasiones como nadie,
solo bailan si el aire lleva el paso
"Oé, oé, oé, oé"
Saben que su lugar es la azotea,
junto al belén dormitan todo el año
y les gusta salir de su escondite.
De vez en cuando, viajan, van en metro,
se besan entre ellas en las plazas,
se visten de mantilla, van al cine,
lloran a media asta en los entierros.
Sueñan con ese tiempo ya perdido,
de poder dar más brillo a sus colores.
Algunas de ellas
aspiran a ser telas de diseño
y vestir algún santo que se deje.
Tiempo de reciclar.
Otras, poco prometen,
que hay mucha tela que cortar entre sus filas
y mucho juramento hecho jirones.


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lunes, 6 de noviembre de 2017

TARDES DE CINE

“Acostumbrarse es otra forma de morir”
Dulce Chacón.

Le conoció una tarde.
Agrio vino y serrín el escenario,
banda sonora triste,
música de posguerra y pandereta.
Sus manos no temblaron,
sus ojos no le vieron.
No supo amar como en el cine,
como Rita, Sara, Lola,  como Carmen.
Se dejó llevar, vivir.
Su madre la elevó a los altares,
tul de segunda mano en su noche de estreno.
Se acostumbró,
amor a media luz, incandescente.
Cuatro hijos nacieron,
con sangre envenenada y carne dulce,
y el cine la salvaba algunas tardes,
Joselito y Marisol, sesión continua.
La muerte la besó fuera de plano,
la ficción dejó de ser una escapada.
Hoy, lejos del hogar busca su sitio
y ya no se acostumbra.
Alguna tarde gris se funde en negro.

viernes, 3 de noviembre de 2017

Valor

Se necesita valor
para escribir algún poema
después de haber leído a Gloria Fuertes
que escuece como el mar a media tarde.

Se necesita valor 
para volar alto y claro
para escribir bajito y en silencio.



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Ilustración Myriam Cameros.

miércoles, 25 de octubre de 2017

"LOCUS POETARUM"

A Paco Caro

Fiel maestro de versos olvidados,
memoria sin papel, a juego lento.
Apuntes de una vida conjugada,
hierro,
mar
y luna llena.
Subrayo las palabras con espuma,
y reconozco el canto del poeta,
cuerdo, fuera de lugar,
a mis espaldas.


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martes, 3 de octubre de 2017

Pasaron



Manos abiertas al sol
con sus viejas camisas renovadas.
Les recuerdan que nunca se marcharon
a los descamisados, esos mismos
que siegan con sus puños libertades.
Mi pobre piel de toro desgarrada
se ahoga entre los muertos sin memoria.
A golpe de cuchillos, estacazos,
himnos sin melodía
y banderas juradas en mi nombre.

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Fragmento de "Guernica" de Pablo Picasso (1937)

miércoles, 20 de septiembre de 2017

Todo cuanto recuerdo


“Todo cuanto recuerdo estaba cerca, las personas, las cosas, incluso los sueños”
(Ángel González)



Se me escapó la vida lentamente
por aquella abertura en la cocina,
mi voz se ahogaba gris tras la uralita
y esa luz mentirosa en la mañana.
Se alargaban  las horas con mi risa
que cabalgaba a hombros de los sueños.

Atropelló la muerte tanta vida
y yo me desviví por recordarlo,
desempolvé el cuaderno,  sus guerreros
y su cartera negra.
Su foto de comunión,
florece cada noche en las paredes
del lugar donde habita nuestra madre.

Menos mal que la vida se restaura
y me sale al encuentro.
Si aprendo a ser poeta
es por saltar veloz hacia mi infancia.
Si habito un corazón que no es el mío
es por saldar las deudas

y regresar a casa.


Niña-mirando-por-la-ventana

Imagen de Google.


lunes, 17 de julio de 2017

Soneto chocolatero



A Enrique Gracia Trinidad y a mis compañeros de taller.



Un soneto nos manda hacer Enrique,
y como yo le tengo gran respeto,
lo Intentaré escribir, ¡es todo un reto!.
Espero que al final no me complique.

Cerveza a tutiplén, ¡esto es un pique!
A lo tonto salió el primer cuarteto,
y este va a la mitad, casi completo.
Quiero que en el taller me lo publique.

Solo escribo poemas por encargo,
Falta la inspiración, ¡es una pena!
Algún día saldré de este letargo.

El verso doce y ya nada me frena,
voy a ver si al final no me lo cargo
y llego sin deberes a la cena.





Ilustración: Enrique Gracia Trinidad.

miércoles, 5 de julio de 2017

Soneto transversal


Palabras prestadas:  Loco, lavar, culo, lorito y Lorena.


Por no lavar mi cara y la conciencia
yo fingí ser un loco atolondrado,
un lorito en su jaula encadenado
soñando y arañando su clemencia.

Si levanté la cruz por penitencia
fue por tener mi culo bien sentado,
el árbol de mi vida ya plantado,
y escrito este soneto con urgencia.

El futuro ya es hoy, no tengo miedo.
He mudado la piel, estoy morena,
y casi todo ya me importa un bledo.

Desaté el cinturón, entré en barrena.
Si me prestan un nombre me lo quedo,
me llamaban Fabián, hoy soy Lorena.


martes, 20 de junio de 2017

“…Como perros las cosas no existen sin el amo.” GLORIA FUERTES.



Ya no existe la casa,
ni la puerta de entrada,
a nadie recibe el recibidor.
Triste el reloj sin pared, ya no marca las horas,
se suicidó a destiempo.
La mesa de fumador está que echa humo,
nadie fuma  en la casa que no existe.
La ventana se tira las horas muertas,
desespera porque ya nadie se asoma.
Las plantas se cansaron de echar raíces,
sin agua de mayo y sol de la mañana.
Plantado resiste aquel cactus diminuto
que se negó a florecer .
Trapos y calcetines sin remiendo
esperan a ser tirados algún día
desde que se fugó la caja de los hilos.
El viejo televisor ya no habla solo,
ese parqué yace limpio y reluciente.
El pasillo se estrecha tanto en la casa,
las alcobas se duermen a deshoras
sin ventilar y sin ambientadores,
se ahogan y se hacen cruces desnudas.
No es casa, no es hogar, es frío,
es eso que reposa en el trastero
y que yo saco a la luz.






lunes, 8 de mayo de 2017

Suspiros de mar en Atacama

  
A mis queridos escritores ariqueños: Erna Aros, Vanessa Martínez, Rodolfo Herrera y David Perinés de la Asociación Cultural   "Plumas y Tablas"



Musas que ríen en la calle
hasta morir a bocajarro.
Poetas que tocan la luz,
nudos en la garganta, afectos desatados.
Noches de vino y prosa, cerveza y poesía
en un Madrid que pide guerra
sin almas que se escapen por la boca.
Sonetos congelados
sin esa eterna sombra del silencio.
Son demasiadas vidas paralelas,
son extras sin papel protagonista,
papel en blanco.
Nos elevamos juntos del diván de los sueños
para anotar las letras maceradas,
que ya amanecerá sin que reposen.
Las flores del desierto brotarán las primeras.


martes, 14 de marzo de 2017

Testamento vital

Busco la inspiración en ese cuarto
lejos del  ruido gris de cada tarde.
Cerca, la soledad más llevadera.
Guardo todo mi tiempo en una mano
y con la otra escribo lo que olvido:
letras desparejadas
que podrán repartirse mis amigos.
Triste legado…
Hoy, más viva que nunca,
curaré mis heridas sin saber qué soñar,
me dejaré la piel en cuarentena.

Imagen de Testamento vital

miércoles, 1 de marzo de 2017

RIP

Vivir es escribir una aventura.
Aguardan  las palabras al acecho
de una ilusión que siempre está en barbecho,
del camino a seguir no estoy segura.

Un buen inicio es siempre una lectura.
Quiero empezar la casa por el techo,
y tengo que asumir, eso es un hecho,
que pueda parecer una locura.

Sí, me encuentro perdida en el abismo
de sentir y contar siempre lo mismo,
así poca emoción hoy les prometo.

Pero como soy  fiel al optimismo,
he sabido encontrar el mecanismo
para poner el RIP a este soneto.

Un soneto me manda hacer Queneau...


Ilustración: Jean - François Martin


sábado, 25 de febrero de 2017



Mordí el silencio de la noche
y sentí el dolor
de masticar la nada con tu ausencia.

sanar heridas

martes, 21 de febrero de 2017

Rúbrica

Si busco en el cajón de los papeles
evidencias del paso de los años,
encuentro mil poemas que se escapan,
folletos de algún viaje caducado,
un mechero sin gas y alguna horquilla
viuda de aquel cabello inexistente.
No hace falta soñar,
dormita mi pasado en una esquina
debajo de los libros de autoayuda.
Soy yo, dan fe de mí
la vida laboral que va muriendo,
mi firma que ha perdido tantas letras.
Solo escribo rayajos ilegibles
que guardo cada noche en el tintero.

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miércoles, 1 de febrero de 2017

“Resuenen con alegría los cánticos de mi tierra…”

A finales de año,
me encuentro con la muerte algunas noches.
Pasea entre la gente descuidada,
vuela de luz en luz como aire fresco;
vida sin domesticar
sabe esconderse entre las nubes
cerca de un dios que no conozco
pero al que rezo si me pierdo.
En esta Nochebuena no la he visto.
Todavía estoy viva y coleando,
como la barracuda en el mar
y los peces en el río.


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Ilustración: Laura Saucedo.

jueves, 26 de enero de 2017

FRANCINE

Pelo largo de nubes,
Ojos de agua y voz de caramelo.
Me alegraste la vida en un instante.
Tu historia sabe a miel y a hierbabuena.
Nadie sabe tu vida y tus motivos
para vivir en un pueblo abandonado.
No hay nadie mejor que tú
para tejer tus días a tu antojo
con esos tristes lazos del olvido.
Yo sé mucho más de ti que de mí misma.
Sé que escondes lágrimas  bajo tu sayo,
sé que tus rudas botas abrigan tus pies,
que imagino finos, delicados.
Sé que no mientes
cuando dices no sentir miedo
del lobo, la serpiente o la raposa.
Sé que eres muy rica no teniendo nada.
Te prometí escribirte,
y como no me gusta faltar a mi palabra:
Gracias, Francine, Xana de Muniellos,
goza de la tierra que vio nacer a mi padre,
y no pierdas nunca tu sonrisa,
el único tesoro que tuvo y tendrá jamás
El Corralín.


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jueves, 19 de enero de 2017

Cambio de estación, mismo destino.
Trenes que desafían, muros que sueñan.
Sur y norte enfrentados.
Se acuestan los gigantes tras las nubes,
los molinos se visten de guirnaldas,
se estrecha el cante jondo
y se escriben poemas como este.



Ilustración: Enrique Torralba.

martes, 17 de enero de 2017

SONETO A CONTRALUZ

¿Quién dijo que el invierno es triste y frío?
Enero se vistió de primavera.
Años de desear que esto ocurriera,
no fue fácil llenar su gran vacío.

Aún siento al recordar escalofrío.
Andar lo desandado es la manera,
si nos da por soñar la vida entera,
sin brújula ni estrella, al fin me guío.

Recorrer sin su mano ese camino,
Vivir a contraluz es mi destino,
Abrazar suave el viento con mi mano.

Amar sin recordar será mi sino,
poder hacer real lo que imagino
la alegre calidez de aquel verano.