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miércoles, 29 de noviembre de 2017


Vestidos ya los sueños de tristeza
desnuda,  realidad en cada verso,
no cabe más calor en mis entrañas,
y alguna noche enferma, en duermevela,
se levantan mis ojos frente a frente
sin saber distanciarme del olvido,
ni encontrar codo a codo la mirada
transparente, que nubla el calendario
y encuentra alguna muesca descarnada.
Mentiras a dos manos se abalanzan
tiranas de la duda ensombrecida
desde un lunes cualquiera en las afueras.




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miércoles, 15 de noviembre de 2017

BANDERAS

 “…Todas las banderas
huelen a proyectiles,
a heridas….”
GLORIA FUERTES



Trapos que atusan la tristeza
que envuelve las ventanas sin cortinas.
Todas, estén o no deshilachadas
esconden más de un drama en su entretela.
Levantan las pasiones como nadie,
solo bailan si el aire lleva el paso
"Oé, oé, oé, oé"
Saben que su lugar es la azotea,
junto al belén dormitan todo el año
y les gusta salir de su escondite.
De vez en cuando, viajan, van en metro,
se besan entre ellas en las plazas,
se visten de mantilla, van al cine,
lloran a media asta en los entierros.
Sueñan con ese tiempo ya perdido,
de poder dar más brillo a sus colores.
Algunas de ellas
aspiran a ser telas de diseño
y vestir algún santo que se deje.
Tiempo de reciclar.
Otras, poco prometen,
que hay mucha tela que cortar entre sus filas
y mucho juramento hecho jirones.


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lunes, 6 de noviembre de 2017

TARDES DE CINE

“Acostumbrarse es otra forma de morir”
Dulce Chacón.

Le conoció una tarde.
Agrio vino y serrín el escenario,
banda sonora triste,
música de posguerra y pandereta.
Sus manos no temblaron,
sus ojos no le vieron.
No supo amar como en el cine,
como Rita, Sara, Lola,  como Carmen.
Se dejó llevar, vivir.
Su madre la elevó a los altares,
tul de segunda mano en su noche de estreno.
Se acostumbró,
amor a media luz, incandescente.
Cuatro hijos nacieron,
con sangre envenenada y carne dulce,
y el cine la salvaba algunas tardes,
Joselito y Marisol, sesión continua.
La muerte la besó fuera de plano,
la ficción dejó de ser una escapada.
Hoy, fuera de lugar busca su sitio,
y ya no se acostumbra.
Alguna tarde gris se funde en negro.

viernes, 3 de noviembre de 2017

Valor

Se necesita valor
para escribir algún poema
después de haber leído a Gloria Fuertes
que escuece como el mar a media tarde.

Se necesita valor 
para volar alto y claro
para escribir bajito y en silencio.



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Ilustración Myriam Cameros.