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domingo, 30 de diciembre de 2018

JUSTIFICANTE DE HOSPITALIZACIÓN

Un cruce de miradas,
una caricia leve y distraída,
todo el amor que fluye denso.
Ese primer impulso de abrazarla
de volver al cobijo de su cuerpo,
hacerme diminuta,
que sea ella quien me cuide.



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"Maternidad" - Gustav Klimt

jueves, 29 de noviembre de 2018

REFRANES Y DE PASO ALGÚN VERSO

Ayer
madrugué cuando dios andaba lejos,
dejé correr el grifo del lavabo
y limpié mi conciencia con mentiras.
Desgraciada en amores,
lancé mi corazón y salió cara,
la cruz la cargan otros, yo estoy sola.

Hoy
me meto en este charco, leo descalza
frases agonizantes en la acera:
“Te comería a versos”
Hay poco que salvar, todo está dicho.

Mañana
Cuando las letras mueran en cal viva,
nacerá el epitafio.

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martes, 27 de noviembre de 2018

TRAGAPENAS

Pierdo todo mi tiempo en este juego,
compro mi vida sin monedas
y me visto de espejos oxidados
que dan la buena imagen requerida.

Aquí estoy, medicándome con versos
Y sembrando sonrisas
que se ahogarán en primavera.

Gritar sin voz, llorar sin ganas,
caer desde este puente a la deriva.
Llegar sin miedo hasta la muerte.

Me queda una partida y dos abrazos
y no voy de farol, estoy rendida
al juego más estúpido de todos.

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sábado, 17 de noviembre de 2018

¿DÓNDE? ¿QUÉ? ¿CUÁNDO?


Al paso, al trote, al galope
a hombros de su hermano.
Papilla de maíz en la merienda.
En casa, en el comedor.

Desembarrado y gris cuando llovía.
Diciembre del 70
Sugus y regaliz, su cumpleaños.
En medio de aquel patio de colegio.

La casa de la abuela.
Lenguas de gato y frixuelos.
19 de marzo, primaveras.
En un balcón de piedra, Madrid Río.

“On parle francais”
Y muy cerca en la taberna, Paco.
Vasitos de sifón, patatas fritas.
En un Hostal, la calle Huertas.

Desde Blanes a Portbou,
primeros de septiembre
salvoconducto para Andorra
y aquella sopa aguada en La Esmeralda.

1977
En medio de un chaparrón, el puño en alto,
chocolate con churros en Suárez.
En la fiesta del PCE, Torrelodones.

Escuchando las notas de un piano,
haciendo carantoñas a Palinka.
Patatas a la inglesa, las de bolsa.
En Palma de Mallorca, fin de curso.

Subida a un ascensor, se abre la puerta,
hablando mal inglés: “the line is busy”.
Bocadillos de encargo en El Matías.
En el 93 de Castellana

Conociendo el amor por vez primera
Croquetas y paella los domingos.
En casa de Paulita, Villaverde.


Y así hasta hoy, ya no me busco,
tampoco me alimento.
vago entre los recuerdos de mi vida
evitando escenarios.
La muerte llena los espacios
y a veces, solo a veces
me pienso pequeñita y vuelvo a casa
al paso, al trote, al galope
a hombros de mi hermano.

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miércoles, 31 de octubre de 2018

COLORÍN COLORADO


“Por más que digan la muerte es
solo un cuento para niños”
(Tristan Tzara)

Atrás quedó la calle estremecida.
Partí en busca de peces de amargura
y luz para tejer este poema.
Secas mis manos en la acera
acunan el sonido de la tarde
cuando brotan los versos por mis dedos
y se arruga la noche en mis bolsillos.

Piedras, una tras otra…
Tropiezo, caigo, me levanto,
mendigo un rayo de sol
mientras el viento siega mi cordura.
Crece el mar y el poema muere
bajo el azul oscuro de este instante.

Verano tras verano
se burla el tiempo de nosotros,
nos duele el viento
en ese mismo mar que abre sus ojos
y dibuja un país en mi cabeza.
Soy solo una mujer que se levanta,
mujer que se vacía en estos versos,
mujer en días ciegos de esperanza.

“Por más que digan la muerte es
solo un cuento para niños”



Ilustración: 
"Tejedora de Bosques" - Denise Ullmann

miércoles, 3 de octubre de 2018

IN MEMORIAM

"...Unos zapatos insolentes me buscaban los ojos para que yo escribiera este epitafio..."
ELVIRA DAUDET

Poco recuerdo de ti, si acaso tu sonrisa
y tus manos, sobre todo tus manos
que ahora leo.
Torpe y escaso tiempo,
apenas me dio pie para seguirte.
Prometo conocerte en esta muerte,
hacerme unos zapatos a medida
y escribir con tus ojos mi epitafio.


jueves, 20 de septiembre de 2018

LIBERTAD

"Habrá un día
en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad" 
( JOSÉ ANTONIO LABORDETA )



Al fin llegó.
Libres mis pies y mis pupilas,
pude mirar al sol.
Todo está igual, nada ha cambiado,
y yo sigo agachada, sin luz, tragando tierra.






domingo, 16 de septiembre de 2018

CITA A CIEGAS ( Otro título regalado por Rafael Soler )

“ Hoy llegarás tarde, me temo, a casi todo” ( Rafael Soler )


Viento del norte en su mirada,
pupilas sin retorno
y los bolsillos llenos de pasado.
Memorias de un verano tierra adentro,
se desdibuja el sol, triste mandala.
Mientras, rozan sus manos el presente
sin vocación de ser poema.
-          “Quiero volver a mi casa”, dice,
la vuelvo a engañar,
con esas frases hechas que le gustan,
preñando una esperanza que hace aguas,
en medio de un futuro que no existe.

Hoy llegará tarde, me temo.


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martes, 19 de junio de 2018

EFECTO LLAMADA

"...Si el verso como el hombre
no fuese de cristal
sino de barro."
( León Felipe )


Alambres de cuchillas, concertinas;
canto ensordecedor, una sirena;
un negro sin futuro, un ser humano.
Busquemos un poeta en las fronteras
sin versos de cristal y pies de barro
para poder llamar a las cosas por su nombre,
y lavar las conciencias con su sangre.




Ilustración de Juan Vida para el cartel de JORNADAS SOBRE DERECHOS
HUMANOS E INMIGRACIÓN MOTRIL 2014 

martes, 12 de junio de 2018

"DAOS FRATERNALMENTE LA PAZ"

Es difícil vivir tan de prestado,
tender la mano a mis recuerdos,
mis deseos de amar y mis temores
y que surja el poema de milagro.
Apenas sé rezar, y si pudiera
pediría volver a aquellos años,
de Credo, de uniforme y crucifijo,
de chocolate y pan en la merienda,
de domingos en misa.
Y mientras tanto en Siria,
y mientras tanto en Gaza
la muerte se acomoda en las esquinas.


Verschränkte Hände

Pablo Picasso

lunes, 11 de junio de 2018

AFONÍA

"...Voló el poema
después ya nada importa."
( Ana Galán )


Sé que podría cantar,
o contar hasta diez sin un respiro,
y sin embargo lloro a cada instante.
Observo desde mi ventana
las urracas que anidan en el árbol
y aunque de dos en dos dan buena suerte
no dejan de ser  aves carroñeras,
me robaron la voz tras el espejo,
ahora mi garganta yace huera.
Incubo las palabras en silencio
esperando el milagro del poema.
Pero yo sigo así, como asustada.


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Imagen de Google

viernes, 8 de junio de 2018

LA CALDERONA


Dicen que habrá una sierra con mi nombre.
Se reunirán poetas cada año,
será por mayo, en primavera.



En Madrid, 1611.
Llovía, era diciembre,
los tejados lloraban en silencio.
Expósita mi nombre,
actriz sin vocación, me cristianaron
en pila bautismal venida a menos.
San Martín perdonó mi baja cuna.
El resto es solo ya la vil comedia.
Una vida dorada y polvorienta
que me prestó el destino esa mañana.
Yo fui la dama boba, la hechicera,
amante sin amor y malcasada,
inocente y gallarda servidora.
El Rey me retiró del escenario,
me hizo madre de un hijo de la tierra.
Me encerró en un convento de clausura,
hasta que en una mañana de septiembre
que reflejaba el sol tras los cristales,
acaricié mis rizos con cuidado
y oré con la cabeza descubierta.
No se supo más de mí.


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jueves, 3 de mayo de 2018

IN VINO VERITAS


"In vino veritas" ( Plinio el Viejo)

Púrpuras, blancos o granates.
Llanto sin una lágrima en la noche,
desciende lenta y transparente
hasta rozar los labios.
Aromas primigenios,
sabor a tierra fresca.
Ataques más amargos da la vida...
que bebemos sin cata,
y solo algunas veces
sale redonda.


Cata de los vinos de D.O. de Montilla-Moriles

jueves, 22 de marzo de 2018

Nevó en Madrid recién estrenada la primavera - 22 de Marzo de 2017 -

"¿Por ser ya primavera,
será que cree que son flores?
Sobre las ramas
cubiertas de nieve blanca
va cantando el ruiseñor."
(Monje Sosei)


A la memoria de Manuel Álvarez Chacón, mi padre.


Ese beso tan seco sin memoria
acarició sus manos.
Huérfano de más fe que sus recuerdos.
Hoy dolor,
mañana, alivio luto.
Tierra de Chacarita,
tan lejos de este mar desconocido,
viajó febril entre sus dedos,
y yacen ya sus cuerpos encontrados.

Tierra de Chacarita para dormir en paz.
Primavera, 
y lágrimas de hielo.



El frente frío que afecta a amplias zonas de España, con mínimas de hasta 9,6 grados bajo cero e intensas nevadas, mantiene hoy cerrados numerosos tramos de carreteras y puertos de la red principal y secundaria de Galicia, Castilla y León, Extremadura y Aragón. En la imagen, detalle de una cruz en un cementerio del municipio de Montederramo (Ourense).





martes, 13 de marzo de 2018

ÚLTIMO DÍA

Se fue lleno de mí, con mil caricias
y oxígeno en sus venas sin reclamo.
Ojos húmedos, piel, la boca seca.
Mi amor lento y bajito en sus oídos
y acordes de una gaita
ahogaron poco a poco sus recuerdos.
Estaba muy cansado y la voz rota
le permitió quejarse en la distancia,
lejos de sus montañas
añorando el "Entroiro" y los "Colmelos".

El nuevo carnaval pasó de largo.
Ni su descanso en paz ni mi conciencia
dividen mi dolor, me multiplico.
Son ya las siete y cuarto y no amanece
¿ Por qué tardará tanto esta cruzada ?
Y yo sigo sin luz, escribo a tientas
memorias olvidadas entre el llanto
y alivio luto gris en mis entrañas.


Foto de Luis Sevilla ( Os Colmelos 2018 ) 





miércoles, 28 de febrero de 2018

TENGO ALAS

No sé su nombre en latín ni su color,
bajo este sol que ciega.
Son solo pájaros
sin vocación de pez,
de tres en tres, jamás en solitario.
Finjo que no estoy sola,
puedo nadar.
Volar ya son palabras mayores.
Escribo que tengo alas.



DSCN0096a
https://cuadernodebitacoranatural.wordpress.com/page/10/

lunes, 19 de febrero de 2018

ESPAÑA Y OLÉ OLÉ

 “…Rojo, amarillo, colores que brillan en mi corazón y no pido perdón.” (Marta Sánchez)

Busco una letra al fin que me rearme,
sin “¡vivas!” y sin muertos en cunetas,
sin tanta luz ni cruz de los caídos,
sin pena negra, santos, sin cruzada.
Tampoco quiero sol, que ando nublado
sin techo, sin calor, sin poesía.
Agradezco a Pemán su repertorio,
a cantantes de pop…febril intento.
Y es que estoy tan cansado de patriotas,
de amarillos y rojos corazones
orgullosos de mí, ¡qué tontería!
No quiero resurgir si son los mismos
los que me quieren salvar.
Que me dejen en paz, letra sin sangre,
prefiero conservar mi melodía...

y que me tarareen.


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martes, 13 de febrero de 2018

TORMENTA DE LETRAS

"...Y solo quedará el mundo de los nombres..." 
Juan Ramón Jiménez


A mi Jose


Después de haber leído mis poemas,
no encuentro ninguno de amor como dios manda.
Solo breves esbozos y alusiones
ilusiones y sueños sin embozos.

Y si te nombro, existes.
Sin ti, mi compañero, soy la G de Juan Ramón
en este triste diccionario.

En medio de sequías y tormentas,
si llega una ventisca con tu nombre
no me pondré a cubierto,
me empaparé a ojos cerrados.

Poco puedo decir que no esté dicho,
te quiero y ya me basta.




viernes, 2 de febrero de 2018

FEBRERO

Corto, prudente.
Entre la grandeza de enero,
y la presunción de primavera de marzo,
se enaltece la amistad y el amor entre sus filas.
Sin golpes de estado ni estridencias,
febrero cuenta más de lo que sabe
si nos regala un día.



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sábado, 20 de enero de 2018

DECLARACIÓN DE INTENCIONES

Este soneto es un punto y aparte,
el último poema solitario.
Elijo mis palabras por descarte,
sin voz y sin guión el escenario.

No quisiera gritar en otra parte.
Sacaré mis estrofas del armario,
haré de la rutina mi estandarte
y podrá ver la luz mi poemario.

Publicaré sin puntos suspensivos.
Firmaré con pudor sin iniciales
tantos versos que son inofensivos.

Con la marca vivaz de los mortales,
será un punto y final entre los vivos,
el principio de todos los finales.